Il Salento e il senso di identità

di Augusto Benemeglio

Caro Nicola (*),  tu sei al trentesimo libro,  o giù di lì, sul “Salento”,  roba da “guinnes” , da innamorato cronico, da cronista crocifisso, in cerca di una verità, o una mezza verità che è quasi sempre offuscata (foschie o nebbie, ma anche eclissi lunari) e naviga in  spazi obliqui, mari inquinati e infidi. Stavolta ti proponi  da storico-critico e insieme “curioso affabulatore lirico”,  accanito divoratore di favole, leggende, giri di valzer, mazurka e d’utopia, immagini che danno capogiri, vertigini, allucinazioni, tachicardie, svenimenti, sindromi ben note; tu sei uno di quelli che vanno ancora a incantarsi nei muretti a secco, sotto gli uliveti, o le vigne di rame, negli spazi liberi, in quei cieli di una luce così bianca che è da primo mattino del mondo, uno che traguarda gli orizzonti e i mari puliti fatti di lapislazzuli (altro che le Maldive o le Sechelles!), e ami sostare nei paesi che odorano di calce e farina bianca  come la “Cocumula” di  Bodini, dove c’è la Madonna dell’Uragano che abbraccia la comunità e placa la tempesta, o il “Malladrone” nella chiesa di San Francesco d’Assisi di Gallipoli, “una curva di luce al tramonto” che fu caro anche a Gabriele D’annunzio; segui, occultato,  mimetizzato tra la folla, quelli che camminano sempre con naso all’insù, inebriandosi dei ricami in pietra leccese del barocco, che è unico al mondo, o guardano le evoluzioni dei “gabbiani che graffiano gli smaltati colori del cielo”. Sei uno di quelli che si soffermano nei leggendari santuari dove è segnato il tuo destino.