di Paolo Vincenti
Bucolicalcolica
Al poco vento, i cardi disperdono i loro semi
e cicaleggianti contadine, appoggiate a grigie biciclette,
invadono parlottando i sentieri di campagna.
Un uzzolo, un arabesco, una vagabonda pensée.
I raggi del sole riempiono la stanza e tutto brilla,
e sia sempre pieno il bicchiere.
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