Archivi categoria: Tutto è sempre ora di Antonio Prete

di Antonio Prete Ariel era contento d’avere scritto le sue poesie. Poesie su un tempo già trascorso, poesie sulle cose viste che più aveva amato. . Intorno, altre opere del sole : sovrabbondanti, inquiete. Intristiva l’arbusto dopo il rigoglio. . … Continua a leggere→

di Antonio Prete                                    Love is  a growing, or full constant light;                                   And his first minute, after noone, is night.                                  (John Donne) Amore, quando giunge a luce piena ed è fuoco di puro incantamento, letizia che trascorre in … Continua a leggere→

di Antonio Prete Il ritmo della luce e dell’ombra batteva sulle scale di fuga, sulle saracinesche dipinte di rosse nuvole, di palmeti e di sabbie. Uomini con cilindri neri e donne biancovestite camminavano nel tepore del sole d’aprile. Erano ridenti, … Continua a leggere→

di Antonio Prete Austere, le mura del castello nascondono il cimitero. Sulla pietra biancocenere macchiata di licheni le lettere del nome traspaiono appena.  Intorno, ciuffi di lavanda e rosmarino. Una conchiglia, di lato, sul terriccio : nella sua cavità il … Continua a leggere→

di Antonio Prete Come una foto che cade sul pavimento e la luce dalla finestra la spolvera degli anni,                                                         il tuo viso sotto il berretto di alpaca. Tutt’intorno l’affumato vociare di ragazzi con colbacchi e sciarponi.                           .   Le guglie … Continua a leggere→

di Antonio Prete Dire degli alberi, dei loro ombrosi pensieri. Dire del vento che li abita, della fumida sera che li accoglie nell’insonne torpore, della luce che nelle albe rabbrivida le foglie. . Dire dei cieli che si acquietano tra … Continua a leggere→

di Antonio Prete Quella volta che l’uomo del vaporetto ti lasciò sull’imbarcadero separandoti da noi, la luce moriva sulle acque, e i tuoi figli, poi, a cercarti in tutta quella folla del week-end di novembre, i palazzi sul Canal Grande … Continua a leggere→

di Antonio Prete Una mezzaluna velata su piazza Vesuvio. E una panchina stordita dal sonno. Nelle voci che attendono l’autobus suoni di una lingua che ha l’abbaglio improvviso del deserto nelle sillabe. . Il cielo è chiuso in una sua … Continua a leggere→

di Antonio Prete                                       a Jean-Paul Philippe Dove l’onda di creta trascolora rugosa e s’abbrunisce sul crinale difeso dalla linea dei cipressi, dove un resto di dolcezza trascorre sulla pelle arida d’un giallo perso nel verde settembrino,                                         il tuo … Continua a leggere→

di Antonio Prete Versa il rosa nel platino, l’aurora. Poi nel celeste si dissipa il giorno. E la luce del meriggio riaccende nella pietra il respiro. . Nella spenta trasparenza s’inombrano le piante. Si scurisce l’arabesco dei larici nel brividio … Continua a leggere→

di Antonio Prete Il tempo  sta nella nostra mente – si percepisce in essa –  come disposto in tre cerchi. In uno c’è tutto quello che il ricordo salva dal naufragio: volti,  profili di città, paesaggi. Nell’altro sta, velato, quel … Continua a leggere→

di Antonio Prete Quello che ti mancò d’anni, di viaggi, di stelle alla finestra, quello che ti mancò di giorni srotolati nelle strade o nel silenzio dolce dei pensieri, quello che ti mancò di lune immobili sopra le torri, di … Continua a leggere→

di Antonio Prete Dalla finestra pioggia di  pallida luce su versi che non hanno compimento. Volteggiano parvenze : i fantasmi di  quel che non accadde. Ora levano le loro bandiere : tempocenere intorno, sparizione. . Sotto la pioggia di pallida … Continua a leggere→

di Antonio Prete È forse ancora qui, lungo le strade percorse dai tram, nel pulviscolo che sale dai viali e fa opaca l’aria, quel nostro antico discorrere d’amore.  È forse ancora qui, parvenza e gelo, quell’ amarsi, silenziosi, sul terrazzo, … Continua a leggere→

di Antonio Prete Sillaba d’aria e di silenzio, la musica dei gigli la chiama verso il bacio. . Nuda, gli occhi e le punte dei seni fanno un rettangolo stellare. Le dita, foglie notturne sulla pelle di lei. Tra le … Continua a leggere→

di Antonio Prete I cieli vedono. Per questo sono di volta in volta  ridenti o corruschi, tempestosi o sereni. Questo cielo guarda la vela che sta solcando il mare, il pergolato che protegge i grappoli dai raggi, la parete di … Continua a leggere→

di Antonio Prete I nostri passi, un mattino di marzo, sopra la neve bucata dall’erba. Alberi stringono il cielo tra i rami. Sul dosso, in alto, la bianca villa con i torrioni, di là dai cipressi la trapunta dei vigneti.                      … Continua a leggere→

di Antonio Prete Foglie su foglie nelle strade dell’ autunno. È questa, non più questa, la via, questo il numero. “Come il tempo sfrangiò le postille”, una voce sospira dal divano marrone mimando un recitativo d’opera. .  “Gli anni sono … Continua a leggere→