Archivi tag: Antonio Devicienti

di Antonio Devicienti È spiovuto. L’acqua piovana è specchio adagiato sullo sterrato e mobile al variare del vento: vi stanno dentro gli alberi, la testa in giù, tramano il cielo capovolto di apparizioni e sento: arbores cecini, arbores perché le … Continua a leggere→

di Antonio Devicienti La felicità lo raggiungeva quando (il calamo tra le dita e il foglio sul tavolo) disegnava. Non copiava ciò che vedeva: lo disegnava. La lepre, certo, e il rinoceronte e le mani della madre. Mentre guardo il … Continua a leggere→

di Antonio Devicienti Gli atleti di Ercolano lo chiamano, pupille riemerse dall’abisso di due millenni. Fremono sulla linea di partenza (il vulcano gli è stato padre perverso e ingeneroso: Urano che divora i figli). Ma adesso nella camera oscura essi … Continua a leggere→

di Antonio Devicienti Amicizia. Era una questione di amicizia. E di complicità. Poteva accadere nella Chiesa Matrice di Racalmuto davanti alla statua del Cristo morto nella teca di vetro (e le due bambine del popolo lì vicino) o a Parigi, … Continua a leggere→

di Antonio Devicienti L’olifante del temporale infuria sopra la città ed era secoli prima di questo nostro oggi indecifrabile e buio. Ma anche allora l’oggi sarà sembrato indecifrabile e buio splendidamente ammantato di violenza. Nel progredire e nel proseguire quello … Continua a leggere→

di Antonio Devicienti Le onde invernali dall’Adriatico irrompono fra l’immobile franare delle fortificazioni messapiche – biancheggiano i blocchi di cemento delle colonie estive abbandonate. La storia e il tempo non combaciano a Santa Cesarea perché il tempo è uno sguardo … Continua a leggere→

di Antonio Devicienti Se mai andrà a Galatina sarà perché Saturno intemporale viandante orbita in quei cieli sparsi di vulcani: una terra tra          due          mari         sogna sé stessa e una cappella sconsacrata  è necessaria per partire verso l’altrove del desiderio. … Continua a leggere→

di Antonio Devicienti Le persiane accostate a tener fuori il sole meridiano – l’orologio sul tavolo e l’oscillazione del pendolo (ma non è tempo che trascorre, è suono di sospensione) – quando sarà venuta la notte i fanali del porto … Continua a leggere→

di Antonio Devicienti «Ogni sera mi desto dal mio sonno diurno detergendomi dall’immobile velame degli sguardi che di giorno incessanti impudichi mi aderiscono su ogni anfratto del viso – non uno che distolto da me lo sguardo impari a: vedermi! … Continua a leggere→

di Antonio Devicienti Una città di pietra friabilissima e come spinta in superficie fuori dall’atelier sotterraneo di architetti in preda a elegantissimi deliri. Un labirinto di corti chiese e palazzi sognato da mezzosoprani con la passione per il ricamo. Una … Continua a leggere→

di Antonio Devicienti In casa del poeta Ercole Ugo D’Andrea nel cassetto della scrivania una stecca di ceralacca color carminio attende ancora la fiamma che la sciolga a sigillare una busta da lettera per qualche amico del lontanissimo Settentrione. Il … Continua a leggere→

di Antonio Devicienti Ne sono sicuro: la Morta in Puglia di Bodini metteva sulle labbra un rossetto color carminio; cullando la propria adolescenza sognava l’amore, il carminio sulle labbra prima di uscire per la festa del Santo Patrono – poi … Continua a leggere→