Archivi categoria: Se la pietra fiorisce di Antonio Prete

di Antonio Prete Il tempo è in Bach labirinto raccolto in un punto, fontana che scintilla nella notte lunare, respiro delle dita fatto vento, lingua non più ferita dalla pena del senso.                   Il tempo in Bach è geometria che … Continua a leggere→

di Antonio Prete Di notte alla fontana il vento ascoltava le voci dei sogni.                    * L’ albero ha un lembo di cielo nei rami, l’uomo  un filo d’infanzia nei pensieri.                     * La luna sulla neve disegna ombre : … Continua a leggere→

di Antonio Prete Il tempo, dicevi, che pulsa nelle vene risponde al tempo che dorme negli alberi. Così il volo dell’uccello ferito è una riga che frantuma la quiete del lago. Come la mina che squarcia il ragazzo rimbomba nel … Continua a leggere→

di Antonio Prete                            Irgendwo blüht die Blume des Abschieds                            (R.M. Rilke, Muzot, metà ottobre 1924) Sulla parete dei pensieri un viso, il suo profilo d’ombra disegnato prima della partenza, e in mezzo agli alberi il blu degli occhi … Continua a leggere→

di Antonio Prete Nell’attesa paziente della forma, nel tepore del principio, quando ancora l’alfabeto non è agghindato per la festa della lingua e il pensiero somiglia al lucore che increspa all’alba il sogno, in questi annunci la poesia è forse … Continua a leggere→

di Antonio Prete Quando la luce diluvia dall’azzurro e sui petali aderge la rugiada, lei, tremando, s’imporpora, poi, variabile stella, accorda la tastiera dei colori al movimento dei corpi che vorticano infiammati di celestiale lontananza. . Il fiato della terra … Continua a leggere→

di Antonio Prete I nervi sono trame della lingua, le ossa sanno il disfacimento, dice, le pulsazioni graffiano le arterie. È il tuo corpo l’alfabeto che scrive il mondo, afferma, e dunque lascia pure virar tutti i colori verso il … Continua a leggere→

di Antonio Prete Hanno visto gli alberi torcersi nel terrore, hanno visto le schegge frantumare le stelle, hanno visto il giorno stringersi al cuore la distruzione come un’amante. . Hanno visto il padre sollevare da terra il cadavere della figlia … Continua a leggere→

di Antonio Prete                               Blanc, comme un nom laissé en blanc                               (Edmond Jabès, Le Livre de la subversion hors de soupçon) Il silenzio è vuoto di silenzio. Nessun solco al passaggio della luna. Alberi senza stormire di foglie, rive … Continua a leggere→

di Antonio Prete L’incurvarsi del cielo nel suo gemito. Il grido del ferito nella neve. . Alberi, schegge d’alberi nel vento. . Nella radura senza sole un angelo, le ali richiuse, contempla l’Assente, una musica intorno che è  tempesta di … Continua a leggere→

di Antonio Prete Il Figlio è moltitudine involta in foschi sudari su piazze deserte, la scolta in cerchio annerata d’ armi, distratte in alto le palpebre del cielo. . Trafitti gli alfabeti dei legami. Essiccate le mani dei soccorritori. . … Continua a leggere→

di Antonio Prete Nell’orto degli ulivi il sax di  Charlie Parker, respiro di pietra ferita, l’angelo della solitudine col viso di fuliggine è in ascolto dietro il promontorio, ora che la preghiera è lingua del vento nel vuoto, lamento di … Continua a leggere→

di Antonio Prete Rovine intorno, pietre fumiganti. Lenzuola sopra corpi straziati. . Avevano capelli d’ebano, cuori odorosi di pane e di albe. Galoppavano, ragazzi, sulla criniera del vento. . Raccolti, ora, nell’astratta equivalenza della vittima. . Il labirinto del sentire … Continua a leggere→

di Antonio Prete E in mezzo, tra la prima immagine e l’ultima, la vita, che è tutta la vita, fiume e scoglio, gorgo e pulviscolo di luce, la vita che è tutta la vita, sillabeghiaccio  e lettere affumate, la vita … Continua a leggere→

di Antonio Prete Un canneto fiorito di là dai binari, il ventaglio di una palma, e un cielo di cenere che fluttua alle finestre. Fuggitivi lampeggiano paesi sulla costa. . Vapori estivi e invernali sopori nell’aria che s’inombra. Si va … Continua a leggere→

di Antonio Prete La piallatrice, l’odore dei trucioli, e dalla strada il suono del paese con scalpitio di cavalli nell’aria del mattino, chiamarsi alto di donne che stendono lenzuola nella luce. Da lontane foreste senza vento risuonano nella bocca del … Continua a leggere→

di Antonio Prete Sei tu nel giardino, o forse un’altra, il respiro dell’albero ha un suono come di vento che mulini roco in una grotta, la luna è nel fogliame,  si nasconde e si mostra, sei seduta sulla panchina e … Continua a leggere→

di Antonio Prete E’ il silenzio che cade, piano, eguale, cade in forma di neve. . Immensa, in mezzo al pianoro della radura, la quercia, sola : nella chioma innevata la filigrana scura dei rami.  . Affondano gli scarponi nella … Continua a leggere→

di Antonio Prete Il rumore dei passi sulle lastre,  muri intorno e finestre nella sera, ombre e respiro d’ombre, d’altri passi riflesso, d’altre sere.                                   Un velo d’acqua  sulle pietre: traspaiono silhouettes. Un profilo di monti in lontananza. . E … Continua a leggere→

di Antonio Prete Tra gli anfratti degli scogli il fiore del cardo sbandiera il suo ocra. L’acqua si addormenta sulla striscia di sabbia. Dinanzi al muro della masseria l’eucalipto,  e i cavalli nell’ombra. La spada del Gigante, la notte,  accende … Continua a leggere→