Archivi categoria: Se la pietra fiorisce di Antonio Prete

di Antonio Prete Salgono parole di là dal giardino. Ombre in cammino, due per volta. E’ la preghiera della scolta che accompagna la sera. . Sull’acqua nera  il suono di una voce. Un uccello s’allontana in un suo solco oscuro. … Continua a leggere→

di Antonio Prete Le foglie erano già scure, al crepuscolo. Il cielo si ritirava nei suoi labirinti d’ombre, quando il grido della gazza, improvviso, e il frusciare dei rami e il volo fermarono per un istante il gocciolare lento della … Continua a leggere→

di Antonio Prete Il rovescio abbrunito delle foglie nelle mani del vento. Il velluto del fiore spalancato. . In mezzo ai rami della magnolia la curva, lontana, dei cipressi e il dorso verdescuro su cui poggiano le nuvole. Geometria del … Continua a leggere→

di Antonio Prete Sotto il velo della pioggia le piante piegano foglie, spengono pensieri. . Si rifugiano i nomi nell’opaca eguaglianza delle forme, e la malva, il tarassaco, il topinambur, il papavero s’infogliano  in un unico verde flagellato dalla musica … Continua a leggere→

di Antonio Prete Sul sentiero, la prossimità a un filo d’acqua piovana, a un rigagnolo che è privo di sorgente, privo d’approdo, e va e viene solo, a tratti risucchiato dal terriccio, sbalzato  qualche volta dalla pietra. . Sul sentiero, … Continua a leggere→

di Antonio Prete C’è qualcosa di là dalla parola disadorna o sontuosa, oltre il silenzio o la festa del suono, c’è qualcosa di là dal turbamento o dall’aspra atonia, qualcosa che come luce nel vetro trapassa e dissipa l’ombra del … Continua a leggere→

di Antonio Prete                                      Poetry is the subject of the poem                                       (W. Stevens, The Man with the Blue Guitar) Se le cose riposano nell’essere, è dalle loro parvenze che muovono le forme e prende suono il verso, è il … Continua a leggere→

di Antonio Prete Congiungere l’alfabeto e il moto delle stelle, nel cuore della sillaba avvertire il battito del tempo che si curva nell’irreversibile, scorgere nel cristallo della parola il lampo dell’accadere e il suo vanire. . E’ questo il sogno … Continua a leggere→

di Antonio Prete                Sostanza che è già ombra di sostanza, presenza che è già passaggio di presenza : nella linea dei pioppi lungo il fiume trascorre tempo, negli arabeschi delle conchiglie dorme tempo, nelle arterie, nelle ossa e sulla … Continua a leggere→

di Antonio Prete Nel cielo corso da nuvole la scia di un aereo che si gonfia facendosi nuvola anch’essa. . Il grido di un uccello tra gli ulivi. . Oscilla il ventaglio della palma al vento che è privo di … Continua a leggere→

di Antonio Prete                                                     per Yves Bonnefoy All’attracco una donna ti prendeva per mano, una dolcezza ombrosa in viso e nelle gambe una scultorea grazia : giungeste tra tamarindi e palmeti . sull’altra costa dell’isola, dove un angelo gridava da … Continua a leggere→

di Antonio Prete Il tempo è in Bach labirinto raccolto in un punto, fontana che scintilla nella notte lunare, respiro delle dita fatto vento, lingua non più ferita dalla pena del senso.                   Il tempo in Bach è geometria che … Continua a leggere→

di Antonio Prete Di notte alla fontana il vento ascoltava le voci dei sogni.                    * L’ albero ha un lembo di cielo nei rami, l’uomo  un filo d’infanzia nei pensieri.                     * La luna sulla neve disegna ombre : … Continua a leggere→

di Antonio Prete Il tempo, dicevi, che pulsa nelle vene risponde al tempo che dorme negli alberi. Così il volo dell’uccello ferito è una riga che frantuma la quiete del lago. Come la mina che squarcia il ragazzo rimbomba nel … Continua a leggere→

di Antonio Prete                            Irgendwo blüht die Blume des Abschieds                            (R.M. Rilke, Muzot, metà ottobre 1924) Sulla parete dei pensieri un viso, il suo profilo d’ombra disegnato prima della partenza, e in mezzo agli alberi il blu degli occhi … Continua a leggere→

di Antonio Prete Nell’attesa paziente della forma, nel tepore del principio, quando ancora l’alfabeto non è agghindato per la festa della lingua e il pensiero somiglia al lucore che increspa all’alba il sogno, in questi annunci la poesia è forse … Continua a leggere→

di Antonio Prete Quando la luce diluvia dall’azzurro e sui petali aderge la rugiada, lei, tremando, s’imporpora, poi, variabile stella, accorda la tastiera dei colori al movimento dei corpi che vorticano infiammati di celestiale lontananza. . Il fiato della terra … Continua a leggere→

di Antonio Prete I nervi sono trame della lingua, le ossa sanno il disfacimento, dice, le pulsazioni graffiano le arterie. È il tuo corpo l’alfabeto che scrive il mondo, afferma, e dunque lascia pure virar tutti i colori verso il … Continua a leggere→