Su LACtv.it, web tv calabrese, mi sono imbattuto in una puntata della trasmissione E venne il giorno della Calabria, dedicata all’archeo-vino. Il conduttore è andato a San Demetrio Corone, piccolo paese in provincia di Cosenza, nell’alta valle del Crati, a visitare questa speciale azienda vinicola.
Gabriele Bafaro è un giovane
archeologo, laureato a Matera, il quale ha deciso di scommettere sul proprio territorio.
Per le sue ricerche scientifiche, egli si occupa delle antiche tecniche di
coltivazione, ed essendo anche un appassionato viticultore, ha deciso di
applicare le proprie competenze specifiche alla coltivazione della vigna,
creando così l’“archeovino”, un vino
prodotto esattamente con il metodo degli antichi greci e romani. A seguito
delle ricerche paleobotaniche, Gabriele ha approfondito col tempo le proprie
conoscenze ed ha iniziato a produrre il succo di Bacco con un progetto
fortemente innovativo, nel quale hanno creduto anche dei partner istituzionali,
come l’Università di Matera. La raccolta non è meccanica ma esclusivamente
manuale. Si tratta di un vino artigianale e biologico che, per forza di cose,
non può dare grandi quantitativi. È una produzione di nicchia che punta
esclusivamente sull’alta qualità e che viene distribuita in un circuito circoscritto,
quello degli addetti ai lavori, ristoratori, chef e amatori. “Acroneo” si chiama, ossia “senza tempo”, dal
greco a-kronos, e anche da Acra, “sommità”, come omaggio al territorio nel
quale viene prodotto. Il vino è cultura,
ripete Gabriele Bafaro, perché esso permette di interagire con la cucina, con
la musica, con l’arte e comporta necessariamente il rispetto della natura, in
sinergia con le peculiarità del territorio calabrese. Le bottiglie sono tutte numerate ed anche
oggetto per collezionisti.
1. Quando la scrittura di questo libro si è conclusa, è sorta spontanea nella mente una parola poco consueta: sciarada. Sciarada è termine familiare soprattutto ai cultori di enigmistica e, in misura più ridotta, ai cinefili. Nel più noto e diffuso vocabolario italiano, la definizione di sciarada è quella di un gioco enigmistico consistente nell’indovinare una parola della quale sono state indicate le parti in cui essa può venire scomposta. L’esempio apportato è indovino/indo-vino. Per gli amanti e studiosi del cinema, Sciarada è, invece, il titolo di un film di Stanley Donen, del 1963, con Cary Grant, Audrey Hepburn e Walter Matthau. La trama, che per alcuni critici e spettatori comuni richiama atmosfere hitchcockiane, consiste nella ricostruzione, tramite vari indizi, di un percorso che deve condurre a scoprire dove è depositata un’ingente somma che, alla fine, risulta investita in alcuni francobolli di altissimo valore economico. Il film ha meritato un remake nel 2002.
In questo volume e nei testi in esso presentati si vuole far vedere come linguaggi, forme culturali e voci apparentemente diverse, nel momento in cui si incrociano e si giustappongono, formulino, alla fine, una nuova “parola” o, se si vuole, un nuovo senso a parole antiche. Da questo punto di vista, tra le cosiddette arti, tra le varie forme di circolazione di ciò che la poiesi materializza, è una circolazione sotterranea, un influsso reciproco che modifica modelli e introduce prospettive inattese. Un esempio oramai paradigmatico è la rielaborazione fatta da Warhol delle foto con il volto di Marylin Monroe: quella “sciarada” tra due arti dà un evento nuovo, inatteso che modifica le categorie della produzione e della fruizione nonché della “cultura” estetica intesa quasi in senso antropologico.
Nel
mio intervento cercherò di delineare brevemente alcune caratteristiche della
narrativa di Antonio Tabucchi, anche per permettere agli spettatori dei cinque
film tratti da sue opere una visione più informata. In effetti questo compito
non è facile perché Tabucchi ha alle spalle ormai una produzione di romanzi,
racconti, saggi, ecc, oltre che assai varia, anche piuttosto ampia, dal momento
che essa copre l’arco di un trentennio, dal 1975, anno della pubblicazione del
suo primo romanzo Piazza d’Italia
fino al 2004, in cui è uscita l’ultima sua, per ora, opera, Tristano muore. Perciò mi limiterò a
dare qualche indicazione soffermandomi su alcuni momenti della sua opera, anche
in rapporto ai film proiettati. Intanto
fornisco alcuni dati, che forse possono essere utili per conoscerlo
meglio, anche se Tabucchi non ha bisogno di eccessive presentazioni essendo uno
degli scrittori più noti di questo periodo.
Tabucchi nasce a Pisa nel 1943 ma
viene allevato nella casa dei nonni materni a Vecchiano, una piccola cittadina
in provincia di Pisa. Nel 1969 si laurea in Lettere moderne con una tesi sul
“Surrealismo in Portogallo”, che a noi salentini richiama lo studio e
l’antologia di Vittorio Bodini sui Poeti surrealisti spagnoli. Si perfeziona
alla Scuola Normale Superiore di Pisa e nel ‘73 viene chiamato a insegnare
Lingua e letteratura portoghese a Bologna. Successivamente insegna la stessa
disciplina a Genova e attualmente a Siena. Già prima di laurearsi scopre lo
scrittore portoghese di cui diventa il maggiore studioso e traduttore italiano,
Fernando Pessoa, che è anche il suo principale modello in campo narrativo,
anche se numerosi sono i suoi ispiratori, da Pirandello a Borges, dagli scrittori
inglesi e americani a Baudelaire, Montale, ecc.
Le serie TV e Leopardi.
Credo che, mutatis mutandis, si possa applicare alle serie TV, che
imperversano sullo schermo televisivo, quanto Leopardi, Zibaldone
2313-2314 (Edizione Damiani, pp. 1499-1500), dice a proposito dei “grandi
intrecci in un’azione drammatica” molto diffusi nell’Ottocento: “Il grande
intreccio in un’azione drammatica, la complicazione dei nodi ec. distoglie
affatto l’animo dell’uditore o lettore dalla considerazione della naturalezza,
verità, forza della imitazione, del dialogo, delle passioni ec., e di tutte
quelle bellezze di dettaglio nelle quali principalmente consiste il pregio di
ogni genere di poesia …(…)… l’unico o certo principale effetto ed affetto ed
interesse che i drammi di grande intreccio producono, si è la curiosità; e
questa sola spinge l’uditorio a interessarsi e fare attenzione a ciò che si
rappresenta, questa sola trova pascolo, e questa sola è soddisfatta nello
scioglimento. (…)”.
La curiosità di vedere come evolve una storia, come va a finire (ma andrà a finire una buona volta?), questa è la ragione per la quale gli uomini dell’Ottocento andavano a teatro ed è la stessa ragione che tiene incollati al televisore milioni (ma forse non è sbagliato dire miliardi) di persone nel mondo (il fenomeno infatti è globale).
Come negli anni precedenti, il corso “Italiano” del Polo Pugliese (giunto alla sua nona edizione) punta ad accrescere le competenze linguistiche e letterarie dei corsisti e a favorirne il trasferimento nelle scuole, a beneficio degli studenti. Ogni incontro si apre con una parte introduttiva, a cui segue una parte laboratoriale in cui vengono discussi collettivamente gli argomenti trattati nella parte introduttiva e proposti esercizi da applicare in classe. A conclusione del corso, ogni corsista potrà liberamente decidere (se lo riterrà opportuno) di allestire una relazione sulla propria esperienza didattica. Nell’incontro finale i risultati del corso saranno oggetto di discussione e di valutazione collettiva. Proff. Rosario Coluccia e Pasquale Guaragnella
Confesso di non ricordare quante volte, nel mio percorso di
formazione, ho dovuto studiare i sette re di Roma, di cui ricordo ancora i nomi
in sequenza, e le Guerre Puniche. Non credo di avere una “buona
cultura” perché so queste cose. Ricordo che al liceo, nel periodo della
contestazione, criticai, nel giornalino di classe (si chiamava “Tu che ne
pensi?”), il modo in cui ci veniva presentata la “cultura”.
Sapevamo tutto della “cultura occidentale” e niente di quello che era
avvenuto in Asia, in America, e non parliamo dell’Africa o dell’Oceania.
Scrissi che questa impostazione generava una sensazione di superiorità da parte
nostra: noi abbiamo costruito la cultura, “loro” no. Non mi pare che
mi abbiano raccontato quando, in Europa, abbiamo adottato la numerazione araba
(che poi era indiana), abbandonando quella romana. Una svolta epocale, che
cambiò la nostra rappresentazione del mondo. Le svolte erano la fondazione di
Roma, la nascita di Cristo, la caduta dell’impero romano, la scoperta
dell’America, la rivoluzione Francese, l’Unità d’Italia. Una rappresentazione
che non mi convinceva: a casa c’erano libri che raccontavano altre storie. A me
piaceva la storia naturale, assieme a quella dei sette re di Roma.
Come tutti i giovani esemplari della nostra specie ero attirato
dalle cose di natura. Edward O. Wilson la chiama Biofilia. Conoscevo molti
animali ancor prima di aver imparato a leggere, e ho imparato a leggere
decifrando i nomi sotto le illustrazioni che li raffiguravano. Li sapevo tutti:
oritteropo, ornitorinco, fennec, aye aye, galagone, squalo bianco, verdesca,
balena, balenottera, capodoglio, e infiniti altri. Non facevo alcuna fatica ad
impararli, e associavo quei nomi al loro comportamento e ruolo ecologico. Che
io sapessi quelle cose non aveva alcuna utilità nelle valutazioni del mio
apprendimento a scuola. I sette re di Roma sì, la biodiversità no. Sapevo anche
il continente in cui vivono i vari animali, e quindi la biogeografia. Sapevo
che lo struzzo è in Africa, il casuario in Oceania e il nandù in Sud America.
Il giaguaro in sud America, il leopardo in Africa e Asia. E poi le barriere
coralline, sempre sul lato orientale dei continenti.
Accade sempre più
frequentemente, come condizione strutturale della nostra esistenza e quindi
come conseguenza naturale della relazione che si stabilisce con la conoscenza,
che con i fatti e i fenomeni della cultura si stabilisca un rapporto
superficiale, frettoloso, concitato, sbrigativo, anche effimero. Non abbiamo
tempo per soffermarci, per riflettere. Non abbiamo tempo per elaborare
considerazioni, comparazioni, confronti. Non abbiamo tempo, possibilità e forse
neppure competenza per annodare le esperienze di conoscenza del presente con
quelle del passato e le proiezioni nel futuro.
Non abbiamo tempo, forse non abbiamo neppure interesse, forse non
abbiamo neppure desiderio. Accade con un libro, con un film, con le opere in un
museo, con una cripta bizantina, con un’opera di teatro. Accade con le
esperienze con cui ci confrontiamo quotidianamente. Passa tutto con la stessa
rapidità con cui arriva. I fatti e le cose della cultura non hanno il tempo, la possibilità, la sistematicità
che consentono di trasformarsi in sistema, di organizzarsi in categoria, di
costituirsi come riferimento. Molto spesso di essi non rimane nessuna sostanza.
Le forme e le espressioni culturali non acquisiscono nessuna condizione di
storicità e quindi non producono memoria. Senza memoria non c’è comparazione e
quindi non c’è possibilità di scelta. Forse si potrebbe anche dire che, senza
memoria, tutte le cose, e quindi anche le cose della cultura, si svuotano di essenza, di significato
sostanziale. Allora tutto si riduce ad un gesto di consumo. Prendiamo quello che ci viene da sollecitazioni
estemporanee, lo consumiamo in fretta, lo dimentichiamo.
La marea dell’oblio
dilaga e sommerge. Possiamo dirci: non c’è stato mai un tempo in cui l’uomo
abbia avuto tanta informazione. E’ vero ed è bello. Possiamo anche dirci che
non c’è stato mai un tempo in cui l’informazione abbia avuto una durata così
breve. E’ vero anche questo, ma questo non è bello.
Il Duomo barocco di Pescia. In alto sullo sfondo il borgo di Uzzano. Copyright Marco Ramerini.
Il volume di Lina Iannuzzi, Sulle tracce di Pitagora. Storie brevi (Ibiskos, Empoli 2005, pp. 128) mi ha riproposto memorie, riflessioni, progetti. Da tempo per motivi istituzionali – prima nel Consorzio Universitario Salentino poi nel Centro di Studi Salentini – seguo dei progetti sulla scrittura femminile salentina, progetti ideati e curati da Rosanna Basso e Marisa Forcina.
Nella ricerca del Centro sono stati previsti anche alcuni “medaglioni” dedicati a scrittici salentine, cioè dell’area leccese, brindisina e tarantina. Su mia sollecitazione uno di quei profili, arricchito da un’intervista, era dedicato a Lina. Dico “era”, perché non so se quello scritto sarà mai pubblicato in quanto la giovane curatrice l’ha abbandonato, presa da altri impegni di lavoro. Cose che capitano (ma che non dovrebbero capitare).
Ho conosciuto Lina Iannuzzi come collega universitaria, discreta nelle relazioni umane, come discreto e “antico” è il suo stile di scrittura. Importanti le sue opere di critica letteraria di cui ricordo soprattutto quelle dedicate a Verga, uno degli autori da me più amati, e D’Annunzio che inserisco tra quelli meno amati, pur essendo io un ricorrente lettore, forse demodé,della poesia decadentistica e, addirittura, crepuscolare.
