Verso il Sud

di Antonio Prete

Un’agave, superba, solitaria,

nel vento il suo morente stelo.

.

Le braccia degli ulivi stringono il cielo.

.

Nella piana, tra le stoppie bruciate,

la chiacchiera vespertina delle gazze.

.

Poi il barbaglio d’una strada bianca,

la macchia, il mare : il  grido dell’infanzia,

da un Sud che è incantamento ed è ferita.

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